el encuentro... infinito

Camino en la noche con la bici bajo los árboles de la avenida y noto cómo él también conduce de noche en la carretera, aproximándose, acercándonos en poco tiempo. Aún está por venir. Aún noto los escasos minutos hasta poder encontrar sus ojos y sus manos. Noto el espacio que se contrae, la cadencia del tiempo que estimula el pensamiento, el no hacer mientras la espera llena los espacios. Magnífica sensación la que antecede a aquello que se desea. Inigualable, cuando ya sabemos que lo que vendrá será gozoso...

Y de nuevo me he topado con Leopardi y su poema Infinito. La traducción es la que me ha asaltado hoy en forma de pequeño librito de la editorial Renacimiento, de Miguel Romero Martínez.

Siempre cara me fuiste, yerma cumbre,
y esta espesura, que a los ojos roba
tanta parte del último horizonte.
Sentado aquí y mirando, interminables
espacios a lo lejos, sobrehumanos
silencios y una calma profundísima
en el pensar me finjo; y poco falta
para que tiemble el corazón. Y oyendo
silbar el viento entre las frondas, voy
comparando esta voz a aquel silencio
infinito; en lo eterno pienso entonces,
en la muerta estación y en la presente,
viviente y rumorosa. Y así en esta
inmensidad se anega el pensar mío,
y el naufragar me es dulce en este mar.

Más sobre el poeta:
http://www.leopardi.it/home.php

os cuento los enlaces que hay en mi blog...

Al comienzo empecé por enlazar a mis conocidos y relacionados con la literatura: Juan Planas en su telaraña - por haberme ofrecido la oportunidad de estar hace años en "puertas abiertas"- Pliegos de opinión, también me publicó en su día algún poema despistado... y es una revista que puede interesar; a mi compañera Pilipili con su bolso juguetón y al día y que me animó a montar este blog; los arponeros melancólicos, son un grupo de personas que juntos desbrozan una realidad múltiple y gustosa -a algunos los conozco y admiro- y por último, a J.A, por esas páginas reflexivas sin igual de sus pensamientos.

Ultimamente, con la curiosidad de la navegación en alza y viendo que se acerca el acontecimiento del año próximo en Valencia, he colocado unos enlaces sobre este evento y la vela: Copa América y Jaume Soler. Entre medias aparecen unas fotos de soldeste...

Mi aficción por el cómic está recogida en un par de direcciones: Fandecomix y Bajoceroblog. Ms. Dewey hace las veces de azafata buscadora en el mundo virtual; las respuestas son también en lengua inglesa mayoritariamente pero se lo monta muy bien en la pantalla. Finalmente, Phineas continúa su pelea contra el mundo desde el otro lado del charco, en México... altivos y nunca desfallecidos, se despiden ahora. Acaba la lista en la misteriosa Virginia que tanto inspira ese lado suave y oculto del intimo sexo; por cierto, ahora tenemos la ocasión de participar en un concurso!

Cuidaros mucho y amad mucho.

hallazgo en una agenda de 2005

No es cierto que en lo escrito se dicen más cosas que en lo hablado. Hay tal vez más atrevimiento.

Mis textos los veo como vagones de un tren, no narran, no llegan a un fin, recorren campos, senderos, cada uno con su color, con su búsqueda; unos imaginados, otros vivídos. Atender ese medio, hacer o decir, en la ambigüedad de lo que se esconde y se sugiere al mismo tiempo, los textos que he escrito son de un inframundo con huecos o agujeros negros que pertenecen a la historia del lector, en ningún modo al que lo escribe, en este caso yo...

El discurso de lo inútil de una vida puzzle, que tiene más que ver con la sensación o emoción, extrapolable a cualquier experiencia individual... mi búsqueda es más filosófica o estética, más de sentido que de sentimientos, el objeto no es otro que preguntar, requerir, provocar a mi propia mente, qué hay al otro lado, de la propia verdad, de la realidad o del otro.

Sólo si se hace en un estado reflexivo,
puede llegar a un boceto,
varios rayos entrecruzados,
te desencuentro,
ligado al recuerdo de los sueños,
mientras una luz púrpura
centellea en el charco del asfalto,
un rostro, dibujado
amorosamente, luna pálida
que abraza la noche,
vuelve para abrazarme,
regresa para atravesarme!

(16-04-05)

divino Freddy, vienes a limpiar?

hace casi veinte años...

Aún no había fijado mi vida, ni me había emparejado para formar una familia, en Madrid aún, o a punto de llegar a Sevilla... la foto que me has enviado hoy retrotrae a esos tiempos de cambio y de luz, llenos de energía, buscando un buen trabajo que nos hiciera estables, conociendo otra ciudad y otras gentes, nos vemos tan jóvenes en esas fotografías... tú pareces más delgado, guapo como no podía imaginar -de tal modo llenas cada resquicio de paraíso posible en la tierra- a veces lo hemos comentado, pues pocos kilómetros han separado nuestras vidas, apenas un centenar han dibujado una historia diferente para cada uno hasta que te pude ver esa tarde de verano, de calor inmenso... echo de menos tu vida anterior, tu rostro y ademanes, tus sueños y fatigas, como si en un suspiro se fuese todo el aliento de una vida, tal es el efecto de la fotografía, como un rayo que rasgara el tiempo y lo separara por un instante de mi otra vida distinta, para acercarme por un instante a la tuya, desconocida y cómo no, deseada. Soñaré un camino que no he recorrido a tu lado -en pocas horas te tendré tan cerca- los besos que no te dí y el abrazo jóven- podré dártelo pronto, un poco más maduro y todavía no cansado, los susurros que se pierden en esta noche llegarán a tu sueño, atravesando la escasa distancia que se empeña en seguir para seguir encontrándonos. Mi dulzura no cesa, mi deseo se aquilata, mis ojos no se cierran, como el mar que unía de algún modo la infancia y juventud que nos separaba, así mi corazón bate en olas y viento la misma costa y la misma atmósfera. La eterna e incomprensible canción de amor que nos agita, nos funde y hace agua... Vienes, te recupero, me sumerjo.

aprender a amar

Está cambiando el tiempo. Voy al trabajo en horario de tarde y me resulta familiar, acogedor. Como algo que viene solo, de tantos años aprendido. La costumbre nos fija a la realidad y lo inhabitual nos acelera a un cambio, hacia una adaptación donde juegan otros factores. Ahora aprendo a amar. No es nada sencillo -nadie me lo ha enseñado- y recapacito. Aprendo a cada paso el valor de cada momento. La memoria se desvanece ante lo nuevo. Le he enviado un sms algo poético y no pienso en guardar esas palabras. Algo parecido al galán de noche y el perfume de sus labios densos. Algo parecido a sus ojos y la pureza del aire que se ve desde la ventanilla del avión. Mis sensaciones de él se me quedan grabadas como testimonios de días que son nuevos e inhabituales. Su pupila que me acaricia tumbado de costado. La mano que me espera estando yo detrás. El abrazo que me estrecha como cuando era una niña pequeña y me espachurra. Las palabras que intercambiamos están empezando a nacer. De vez en cuando, como anoche, como esta tarde, se me acerca un pensamiento distinto: lo que sería de mi mundo personal sin que él estuviera, sin que él llamara o me abrazara más... el regalo de vida que me ha llegado en agosto desaparecido. Consigo imaginarlo y lo que recojo en mis manos es una vida mía probable y ciertamente apta. Apta para el arte -sin él- apta para la lectura -sin él- apta para el estudio y la escritura... sin él. Me viene a la mente una vida sin amor... sin deudas, como una balanza estática e inamovible. Nada más se movería en mi corazón. Ni un beso más sin amor. Cada vez que siento la inmensidad vital que nos mueve me doy cuenta de los valores cambiantes y de los objetivos por cumplir. Ahora no es así. Ahora sólo me queda aprender a amar.

resaltes de Italia...

De un viaje sentimental rescato pinceladas suaves e intensas distribuidas en la paleta antes de la acción:

• la acogida llena de colores de Sissi y la expresión bellísima del hada Artemisia...
• mi habitación en la Arcissa llena de libros hasta el techo y los colchones blandos sobre el suelo
• la luz suave del norte que me acompañó en mi viaje hacia Roma... la estación bulliciosa central de Milan donde la gente va y viene de y hacia todas partes... las paradas en Bolonia, en Florencia (volver!)
• las bromas de Letizia y la seriedad grave de Simone, los dos tan cariñosos y yo en deuda siempre,
• la peregrinación hacia Villa Borghese y las esculturas palpitantes de Bernini, poderosamente sensuales
• de nuevo al norte, llegar al pueblo de mi amigo Francesco, todo de noche, todo en silencio... y él allí
• el inesperado y fabuloso abrazo de Mafalda -la madre- y de la pequeña Laura, tantos años después...
• mis lágrimas cuando me separaba de ese pasado reencontrado y no elegido, compartido el sueño
• mi cruce hacia el futuro en ese tren cisalpino, de nuevo a Como y hacia la visita de Mimmo.

La pintura está completa. Falta de nuevo volver y volver allí, donde tan sencillo es ser feliz entre ellos, con ellos... y no terminar de realizar ese cuadro, donde cada vez que me encuentro en él falta algún detalle para ser completo, pues no termino de profundizar en la extrema calidez y armonía que me procura. Hasta pronto, amigos de vida.

c'era una volta il paradiso

No acaba mi abrazo, ni mi risa, ni los días en que me ensueño en ti. Piernas entrelazadas que parecen hablar un lenguaje propio, nos miran desde el otro extremo del sofá. Caminan, pedalean, reposan en la playa, nadan en el mar... y se dejan limpiar amorosamente. El tacto y el olfato se desarrollan anímicamente, crecen como sentidos propios más que antes. Animalillos del campo fuera de la ciudad, correteamos por parajes ahora nuevos. Soñamos. Ya no nos agotamos, sin estar saciados. Tras Italia, desconocida, reencontrada, he vuelto y estabas de nuevo más aún. ¿Se puede más? Quisiera llegar más lejos, más fuerte y decidida. A ese otro lado donde la vida da la vuelta y se gira, donde el torbellino rodea de colores el alma más triste y la deja llena de vida para recomenzar. Y una vez pensé que nada de esto era ya posible, volver la vista y verte, chocarme contigo por el pasillo, el teléfono que suena, preparar un desayuno... la ausencia siempre cumplida todos estos años. Y hoy, ya no sé dónde estabas cuando te buscaba. Toda una vida cerca sin haberte encontrado. Como esa distribución de Poisson que me explicas mientras te miro incrédula. Existes. Apareciste. Ciao tesoro!

fabuloso Paolo Conte...

septiembre

Se acerca la hora de coger el avión, son dos hacia Milán. Pongo música de cantautores italianos, Fabbrizio de Andrè, Francesco de Gregori, Lucio Dalla... canto con ellos los textos que aprendí con veinte años, grabadas en viejas cintas. Los paisajes de Como, las callejas de Milano, el pueblecito de Soresina, Roma otra vez tan distinta... Amigos de siempre me esperan con le braccie aperte. Se puede imaginar tanta felicidad por el reencuentro, tantas cosas que contar desde hace casi quince años... Sólo una vez regresé para visitar a una amiga que veraneaba en Otranto, al otro extremo de la peninsula, justo en el taconcito de la bota. Eso fue hace tres años. Cómo ha cambiado la vida también en estos tres años. Todo evoluciona, se transforma, se desarrolla en el camino que elegimos si tenemos la consciencia de la libertad de actuar y de tomar aquello que nos va a favorecer más o de rechazar lo que no nos va a interesar. No es fácil. En ocasiones hay que abandonar proyectos que no tienen futuro, distanciarse de personas que no nos hacen nada de bien. Os dedico este brano de una canción famosa, que escuché hace dos inviernos en una sala de música sevillana, se llama Azzurro.

http://www.galleriadellacanzone.it/canzoni/anni60/schede/azzurro/testo.htm

ciao, bella estate...

he soñado mucho esta tarde de siesta, con ventilador y calor intenso de julio fuera de fecha en esta ciudad de dios... lo más grato una llamada de un chico al que había querido un fin de semana que volaba hacia la India para viajar en inglés -su mayor ilusión- y subido en una cesta -sobre los elefantes, le dije; podía ser un globo- y mi sonrisa sin palabras es lo que me despertó... luego había una celebración bajo mi casa y no me dejaban usar el hammam que habían arreglado para la ocasión y entonces me bañé en otra piscina para nadar y casi me trago las escaleras al tirarme de cabeza... y luego, una escena de policías contra unos jóvenes que robaban dvd's de unos almacenes,

y el bello verano al que digo adiós es un verano de contradicciones absolutas y encuentros inesperados y cambios de agenda en los viajes programados y fines de semana en las playas de agosto en Málaga... donde empiezan nuevas historias y terminan otras, y mi corazón que se abre de nuevo a sensaciones olvidadas y de sonrisas que imagino pero que no veo y de lágrimas que apenas puedo entrever, y mi ánimo que fluctúa entre la almohada que abrazo de noche y el cuerpo de mi chico soñado, moreno y fuerte...

envío besos como mariposas de colores a las maravillosas personas que he conocido y a las que he encontrado de nuevo después de mucho tiempo y el abrazo de aire fresco y navegante de vientos favorables a mi querido hermano y a la niña que habita en mis ojos, un verano de quicio de puerta que abre y cierra suavemente la vida en su camino, bajo las estrellas sin luna y la puesta de sol junto a ella que me acompaña, a todos los que no he nombrado y están en mi pensamiento...

tantos, queridos, pensados...

donde habite el olvido... Luis Cernuda

El mar es un olvido,
una canción, un labio;
el mar es un amante,
fiel respuesta del deseo.

Es como un ruiseñor,
y sus aguas son plumas,
impulsos que levantan
a las frías estrellas.

Sus caricias son sueño,
entreabren la muerte,
son lunas accesibles,
son la vida más alta.

Sobre espaldas oscuras
las olas van gozando.

***

Esperé un dios en mis días
para crear mi vida a su imagen,
más el amor, como un agua,
arrastra afanes al paso.

Me he olvidado a mí mismo en sus ondas;
vacío el cuerpo, doy contra las luces;
vivo y no vivo, muerto y no muerto;
ni tierra ni cielo, ni cuerpo ni espíritu.

Soy eco de algo;
lo estrechan mis brazos siendo aire,
lo miran mis ojos siendo sombra,
lo besan mis labios siendo sueño.

He amado, ya no amo más;
He reído, tampoco río.

***

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizontes que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en la niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.

agosto de amor

Y yo imaginandote en esa playa, donde el agua nos envuelve en un fluido de color azul y me confundo con el universo, con tu pelo, tus ojos, tu boca, amor mío... acaricio tu cara morena y me abrazo a tu cuerpo como si fuera la única isla donde puedo vivir. ¿Dónde quedan los amargores que hemos vivido hace tiempo, dónde los suspiros por conformar una vida más plena y menos ruin, dónde las noches solas sin esperanza, tú ves lo que yo? todo queda inundado de sol, de sábanas que se abren para hacernos soñar, de suspiros de placer ahogados por la felicidad, de dulzor vivido en plena juventud ya lejos y ahora de nuevo entre nosotros... Díme que estoy despierta, que te he conocido al fin y que por la mañana te encontraré como el día nace con la luz que lo alimenta, que el calor no me abandonará el próximo invierno, que viviremos una primavera cogidos de la mano, para llegar a otro agosto donde cualquier pueblo, playa o ciudad nos cobije en ese dorado ensueño. Dulce amor, dulce amigo, dulce compañero.

noche de San Lorenzo

Esta noche hay luna llena en San Lorenzo. Un recuerdo especial para los hermanos Taviani, que con su mágico modo de filmar crearon un mundo perdido de imágenes y ensoñaciones. Es la noche más plena y las Perséidas se dejan ver con una estela en la oscuridad. También una noche para recordar en mi vida. Un día que más adelante apuntaré con un homenaje muy especial. Disfrutad, gozad y alegraros de tener un día más en el agosto inclemente. Cojo la bici y me encamino bajo el calor hacia mi trabajo. Suerte!

Extreme: more than words

mientras amanece...

Apoyada en el quicio de la puerta veo pasar las horas en la noche hasta la madrugada. Todos los sueños corren hacia delante y los recuerdos se rebovinan hacia atrás, mostrando una vida que se ha tejido en multitud de caminos entrecruzados y algunos han llevado hasta éste que parece más sencillo de andar. Desfilan las estrellas y la luna crece despacio, los grillos cantan en el airecillo tímido bajo el naranjo, rondado de conversación pausada. Y la mañana. Atravieso la puerta que me lleva bajo las encinas que rodean la huerta. La música de violín y guitarra encontrada en la cartuja entre los montes, recordando el ayer. Y el aire cálido en la carretera... veloz en la sierra, el regalo de tus besos no cesará de conmoverme, mientras yo incrédula, miro el paisaje que nos acompaña en el regreso.
Y cae otra noche, sabiéndote cerca.

la flecha del Rompido

cuando mis piés tocaron dulcemente esa arena notaron que debajo no había tierra firme, la masa de la punta que crece caprichosamente hacia levante es inestable, cuando te posas vertical el peso cede de un modo perceptible... es una sensación nueva, como si estuviera encima de algo vivo...

caminábamos hacia el final para ver el extremo y más allá el mar amplio, limpio a nuestra derecha, urbanizado a la izquierda, en un momento me giré para abarcar la flecha y de repente allí estaban dos bajo una sombrilla, como una aparición, y me acordé de Fellini y de los sueños que suceden en la realidad,

de vuelta el barquito que nos llevaba en unos instantes a tierra fija, atrás dejaba la vegetación desértica y aquellas flores blancas imposibles que crecían en la arena -házme volver, flecha, en invierno...

ruta 66 en BMW: Chicago - Los Angeles

Hoy he leído esta crónica que forma parte de un viaje alrededor del mundo en BMW. Me ha dejado un sabor muy grato y mando recuerdos a estos moteros que no conozco cuyo enlace me pasó un amigo, primo del cronista. Ayer regresé de parte de mi vacación y ya estoy viajando con el motor de mi mente... esta ruta es un viejo sueño para hacer con mi amigo Luis en un coche de esos largos y de pintura desconchada. Me viene a la memoria la antigua película Easy rider, que vi de adolescente en un cine-estudio de Madrid.

Para todos aquellos amantes del viaje y del recuerdo de los paisajes impresionantes que hay por allí, un par de direcciones, la del viaje en moto y algo de literatura...

Vuelta al mundo en BMW 2006-2007
http://www.vueltalmundobmw.com/index.php

Jacques Kerouak y la ruta 66
http://www.lector.net/phyfeb00/kerouac.htm

espejo negro

Largos bucles de negrura se escurren por detrás del espejo dejándo un rastro incomprensible de duda y omisiones donde mi cara no refleja más que tristeza en una noche sin igual, diferente a la de mañana. Hay un momento donde la esperanza en algo -concreto- se pierde definitivamente. La noche no es más oscura que mi rostro donde un día había una idea. El espejo negro no ofrece nada a quién lo mira. No es el espejo roto, difícil de recomponer, inutil ya por siempre, pues dará una imagen fragmentada. El negro dicen que contiene todos los colores, invadidos por su tono del que se impregna hoy mi alma. Pronto rascaré para que salgan otra vez esos colores, las ideas que viven en la vida. Para que luzcan llenos de esperanza, pero en aquella idea no más. En otras ideas, veloces y activas, que recomponen la imagen plena y viva que yo quiero lanzar sobre el cristal. Será como dibujar y crear, como salir a flote de nuevo, como revivir. Vida, larga y laboriosa. La pantalla donde todos nos estrellamos para después reflejarnos nuevos. Una vez más, incólumes. Incluso más fuertes.

el cazador de instantes

En estas cálidas noches hemos tenido luna llena, espléndida, pero no nos hemos fijado en ella. Sola, luce en la oscuridad de sofocos y abanicos, mientras pensamos en otro día que sea más soportable que el de hoy. La risa de los compañeros en la oficina me conmueve como si fuera la primera vez que los veo bromear, los gritítos del bebé y los juegos del niño en la sala, como si nunca los hubiera sentido. Los árboles del parque que me acogen al regreso de la jornada verdean oscuramente cuando paso bajo ellos, y me saludan hablando bajito. La fuente desmochada del jardín me lanza una súplica de solidaridad. La ví caer poco a poco, incongruencia de la belleza de esta ciudad abandonada. Cuando atravieso la calzada espero que los automóviles paren con paciencia que yo pase en la bici. Con ellos no tengo piedad. Y este cielo, inmenso y embriagador, aún me enamora. Imagino hacer el amor, como si fuera algo nuevo, con ese chico que aún no tiene nombre. La calidez que supone sentir esa caricia que recibiría nueva, no dibujada todavía. Fresca por desconocida, ausente por deseada. El ardor del beso y del nuevo encuentro. Amar y no pensar a quién amaste antes. Tan despacio que el tiempo no exista ni siquiera para vislumbrar un futuro. Es un instante que sólo sucede una vez. Que a pesar de los años es capaz de alumbrar la noche más oscura y de grabar en la mente la sensación única dirigida hacia sólo uno, que haría brillar mi mirada. Un parpadeo limpio en la eternidad basta...

En recuerdo a Rafael Argullol. El cazador de instantes.
http://www.revistacontratiempo.com.ar/argullol_instantes.htm

lecturas de verano

La pasada noche fue de ventilador. Lo pongo con un temporizador para que no vaya a explotar, quién sabe, y por la ventana no entraba el ansiado frescor de otras noches. Calor, calor. Cansa algo pero no me molesta, sino que me activa. Me adormilé leyendo una interesante biografía algo moderna de Sartre. Ahora, mientras me depilo una pierna y en espera la otra, comento las lecturas que tengo para este verano. Son libros que he ido comprando y que como un granero que me abastece, sirve para épocas de estío y hambruna lectora.

Claudio Magris. El Danubio. En septiembre me gustaría hacer un circuito por Alemania. El libro viaja sobre el río desde su fuente hasta el Mar Negro. Siempre me ha fascinado Centroeuropa.

Sandor Marai. El último encuentro. Hungría. El encuentro entre dos hombres y el recuerdo de una mujer. Enlazo esta lectura a la anterior.

Leonardo Sciascia. El caballero y la muerte. Investigación de un asesinato y el grabado de Durero como fondo. Novela corta e intensa.

Edgar Allan Poe. Relatos. Se perdió una edición fabulosa de Aguilar en la casa de mis padres. Imprescindible retornar al origen del relato de terror.

Michel Houllebecq. H. P. Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida. Ensayo sobre el autor que me fascinó en la adolescencia, terror cósmico y primigenio, insuperable.

Alfred Jarry. Ubú rey. Teatro sobre el poder en un ambiente grotesco. Para mí el origen de la literatura del absurdo. Ligada al surrealismo y Dadá.

Rumores de mar. Selección. Relatos sobre el mar. Por simple curiosidad: García Márquez, Onetti, Mateo Díez, Llamazares, Cabrera Infante, Rivas, Ortíz, Sampedro...

Alfredo e Violetta...

ALFREDO
Ah si', da un anno.
Un di', felice, eterea,
Mi balenaste innante,
E da quel di' tremante
Vissi d'ignoto amor.
Di quell'amor ch'e' palpito
Dell'universo intero,
Misterioso, altero,
Croce e delizia al cor.

VIOLETTA
Ah, se cio' e' ver, fuggitemi
Solo amistade io v'offro:
Amar non so, ne' soffro
Un cosi' eroico amor.
Io sono franca, ingenua;
Altra cercar dovete;
Non arduo troverete
Dimenticarmi allor.

Verdi, La Traviata. Acto I, escena III
http://www.youtube.com/watch?v=NBFG-MbNVnQ

archivo de fantasía

No hace mucho envié por correo electrónico a un amigo, una fantasía que se había construido entre dos por sms. El clásico trío pero distinto -yo elegía observar- ambientada en un bar del far west. Otra del mismo tema se publicó en un fanzine de Sevilla hace dos años -yo participaba. Jó, qué corte me dio verla impresa... pues no me avisaron. Una, a la que tengo especial cariño, está ambientada en la arena del desierto inspirada en un gladiador. Una lésbica se colgó en este blog como mujer de arena. Ya la habían leído bastantes pues la elegí como ejercicio de taller. Quedan otras: las que envié a un amigo lejano que sobrevivió casi milagrosamente a una enfermedad y que con mis textos revivía la sensualidad; como estaba pocho se desarrollaban en entornos acuáticos y sin esfuerzos. Llevo tiempo sin escribir fantasías. Demasiado tiempo es un año. Recuerdo una que me hacía reír, sobre un caballero que regresaba de tierra santa. Se inspiran en personas reales, por supuesto. A las que conozco y en ese determinado momento he deseado con intensidad. Preferiría pensar que ese tiempo no pasó. Que aún puedo escribirlas y sonreír y esperar la reacción del otro. Pero depende tanto del momento y la situación... este año me dio por la poesía, y no sabría decir qué me hizo más feliz. Si el relato espontáneo o el poema nocturno. Creo que me gustaría no perder esa chispa que descubrí hace dos años. A ver quién se pone a tiro. Y mientras tanto, buena noche a todos.

Enki Bilal, mi preferido

Hace tiempo, unos años descubrí por casualidad una imagen en un poster que inmediatamente adquirí y pegué en mi cuarto de baño. La escena es de un cómic de este dibujante magnífico. No sabía de quién era. Me parece que más tarde encontré el cómic en una tienda y al poco apareció una reseña en el Babelia. Por fin tenía todos los datos. Os paso direcciones sobre este autor y puede que encuentre algún video. La crítica no es demasiado buena con él, pero a mí continua fascinándome tanto en el argumento como en la traza de sus dibujos (y además, es guapo)
la chica le pregunta: "¿me quieres, Amir?"

referencias en la red:
http://www.guiadelcomic.com/autores/bilal.htm

sitio oficial de Enki Bilal:
http://bilal.enki.free.fr/

insomnios de un viaje

No es cierto que tenga insomnio, son los pájaros que no cantan o la noche que es buena amiga. Mi mente divaga, preguntándose por rémoras de otros tiempos, sintiendo una evolución más erosiva que geológica. El mar aparece en un sueño como el amante que me rodea con fuerza y dulzura. Sin dejarme escapar, sin ahogarme. Y echo en falta un beso, sólo un beso cálido. Soledades que no conviven a diario ni son habituales. En la casa no. Sólo cuando estoy fuera las siento. Como madejas que no dejan ver otro paisaje. Ya no sueño, pinto con tonos verdes y azules la maleta de la desesperanza. Viajo, llego, y otra maleta. No quiero volver a esa estación desvencijada ni tomar el tren equivocado. La gloria me espera al otro lado de la luna, y el cielo, sigue inconmensurable. Con la mente me desplazo un poco más hacia el futuro, abandonando por un instante este presente que se va. Y así me estoy manteniendo viva, incólume, fuerte. Con el tesón que no me ha abandonado y que ha hecho de mí una mujer indestructible. Sí. Es así a pesar de toda la ironía y el pudor que nos envuelve. Y al final me quedo con la brizna de hierba de tu sonrisa, que sumada a otras forman el cesped donde crezco al sol sin notar la destrucción de la vida más allá del muro. Mi jardín es también el tuyo...

(A Carlos.)

la noche de Tosiria

Entro de nuevo en la casa, cerrada desde hace casi una semana. Limpia, algo desordenada, sin nada en la nevera. Me acompaña el viento de poniente que me acarició anoche en ese pueblecito de la campiña y que esta jornada nos ha acompañado por la ruta del califato. Las casualidades no son en vano, ni la improvisación de mi viaje, ni mi aproximación a lo conocido nuevamente encontrado, diferente e igual en su sencillez. Los olivos tersos y dulces y los castillos surgidos en la pugna andalusí, jalonan el regreso acompasando el tiempo en la dimensión más tranquila y acogedora junto a él que conduce. Bajo la ventanilla cuando pone el aire acondicionado y saco mi brazo feliz. No es casual haber conocido al artista que sumerge su mano en la pintura para marcar directamente la tela y sacar de ella la forma, carnosa y coloreada, con gesto impulsivo y firme... me falta esa experiencia, me falta pintar. En mis noches de Cabiria sueño con ese príncipe de la inspiración que saca de mí a esa artista desconocida, aún en la noche perdida y soñadora. Cuando era adolescente me imaginaba ya mayor frente al mar, en un estudio pintando.
Este otoño será (sí, este otoño).

• Volar lo más alto posible
• Comprometerse en las aventuras más audaces, en las más profundas inquietudes estéticas, sociales y filosóficas
• Enamorarse del silencio y la soledad
• Realizar una obra con mensaje profundo y elevado
• Beber con una fiebre intensa todo lo que pasa a su alcance
• Estar atento a su responsabilidad moral
• Cantar y gritar en el lenguaje más espontáneo y más libre

(Saura: "Discurso de Cuenca". Deberes del pintor)

de la luz y la sombra

En la oscuridad de la noche, dentro de nuestros ojos brilla una pálida luz en la tiniebla. Filos de humo esconden formas de cuerpos que se tocan de un modo no habitual, llevados por la pasión de los instantes, de aquello que una vez vivímos siendo jóvenes. Lo olvidamos, casi lo olvidamos. El tiempo se para aniquilando la mente de los que se amaron destrozándose. O quién sabe, llevando la vida al extremo límite. En esos días turbulentos no había día ni noche, ni respiro ni hambre ni sed. El resto de la vida no existía para los que habitaban en una estancia oscura con velas. Apenas sin fuerzas, extenuándose. Sólo había que seguir consumiéndose en la oscuridad. Era el contacto más absoluto, el más fuerte e intenso. El miedo sólo era una palabra hecha piel que lo invadía todo. El alimento humano menos razonable. Un tunel magnético que atrapaba la consciencia y dejaba el alma sin resistencia y sin defensa. Tal vez era el contacto más puro, pero también el más abrasador y convulso.

Desde estas líneas llenas de luz hacia el pasado, confieso que los días presentes son tan distintos que la sombra parece que no existió, que se borró un día de mi mente, que incluso apenas hoy soy consciente de su existencia. Acostumbrada a ser civilizada, me pregunto cómo se logra domar ese ser aún primigenio y loco que llevamos dentro... como si hubiéramos comprado la escalera al cielo que nos separa definitivamente de un contacto humano voraz y auténtico, aunque irracional. El miedo ahora está sobre la piel separándonos y haciéndonos huidizos, mentales, sociales... pero al fin estables y luminosos. Larga experiencia de la vida la que nos hace adultos, retraídos a la vida plena y absoluta de la pasión. Llamo de nuevo a la puerta de lo prohibido, sin esperanza de respuesta. Hay demasiada luz sin sombra para que pueda entrar lo desconocido... la nitidez nos hace ciegos al delirio y al abismo de la sombra. Pero llamo, llamo y escucho el saludo que hay al otro lado, y una figura oscura se pliega hacia mí envolviendo mi mente en la oscuridad... al fin libre, sin límite ni miedo ni luz...

qué me hace falta aprender sobre comics, 1

y después de visitar el salón del cómic de Barna, se destapa mi grossa ignorancia sobre el tema, algo en lo que empiezo a poner un poco de remedio, véase las direcciones que apunto en este post:

para empezar, una visita al blog donde nos ponen al día de novedades editoriales y eventos relacionados
COMIX
http://www.zonalibre.org/blog/comix/

luego, otro blog en que también se referencia este magno mundo, interesante y actualizado
LaBD
http://labd.blogspot.com/

un lugar genial donde bichear de todo un poco, de un modo más personal y directo
TIRAFRUTAS
http://tirafrutas.blogspot.com/

y por último, un sitio freaki para reír y gozar, bueno bueno...
El blog del Tete
http://eltete.blogspot.com/

... a partir de ahora, no me queda excusa para aprender y el año que viene sumergirme casi como uno más en este fantástico universo, que compartía de lejos y de hace años, y estreno chapitas en mi macuto rojo, ah!
besitos y hasta pronto,

el lugar donde no nací, el viaje por hacer

Estuve a punto de nacer en La Seu d'Urgell, Lleida. Pero por causas que no recuerdo nací unos días más tarde en la costa africana, a miles de kilómetros. Este hecho no ha dejado de acompañarme como también ese énfasis en la luz del sur que impregnó mis primeros días y que es la causa de que pueda sobrevivir a esta otra luz cegadora. O tal vez el amor por el desierto, por los paisajes desolados y volcánicos. Puede que ese resquicio de norte me haya acompañado en el amor que tengo a subir y reencontrarme con el eslabón perdido de un origen casual.

Cuando viajo en tren noto la tierra que se desplaza, siento la distancia. Cuando vuelo, no noto nada especial, sólo me gusta el despegue y subir al avión por la escalerita mientras rugen los motores, si es así. En el tren todo es distinto... el tiempo es distinto. Si la estación de destino es histórica, el gozo es aún mayor. Barcelona - Sevilla se hace ahora en menos de siete horas. De tren veloz sin contar los intervalos. Si el viaje tiene un motivo sentimental no hay duda de que merece la pena y Barcelona lo es. Como Milán o Roma. Lugares que me hablan y me recuerdan y pertenecen a mi historia. Llegar es como abrazar a ese amante que se fue y regresa. Cuando llego a la estación con el destino de vuelta me hago la fantasía de poder coger otro tren -a Zurich, a Alicante- y seguir...

Sueño a menudo con el mar, pero mucho más con el viaje en tren... hay un lugar con el que sueño a menudo. Se trata de un destino en medio de Europa, una villa de casas desencajadas y de piedra gris, muy tranquilo, cerca hay un balneario decadente y la vida no tiene más color que el de mis ojos cuando despierto y me pregunto qué hago en la cama mientras el sueño se va...

cojo el tren: destino Barcelona Sants!

Ocho largos años sin visitar esta bella ciudad. La excusa, el Salón internacional del cómic, 24 edición. Guau! ya estoy sintiendo los raíles bajo mis piés... toda la noche atravesando la piel de toro para amanecer allí, en el corazón de Barna: exposiciones, fiesta de la bici el domingo (como en Sevilla), escapada a Sitges, encuentro con viejos amigos que conocí en un tour por Centroeuropa.

Mi fantasía me lleva a añorar el sitio donde he añorado vivir al menos un par de años de mi vida. Pero la intención no es tanto viajar sola o hacer algo distinto, es tal vez reencontrar un lugar que he querido, una atmósfera tan diferente a la de Sevilla, y ese contraste ya me hace vibrar de ilusión anticipada. Espero no gastarme todos los cuartos en cómics o fanzines, o pelis manga. Y que me quede la gana de volver, de no haberlo visto todo, de no abarcarla...

El viaje en tren chucu chú, directo, cosiendo la tierra a mi destino. Hasta pronto, amigos!

El salón del cómic en:
http://www.ficomic.com/ORIGINAL/saloncomic2006/general.html

La city:
http://www.bcn.es/castella/ehome.htm

homenaje a Keith Haring, 1958-1990

Qué haría yo en febrero de 1990, cuando Haring murió víctima de sida, creo que estaba buscando piso en Sevilla... a veces no recuerdo estas "fechas en directo", pero sí recuerdo el día en que murió Andy Warhol, del que era amigo y seguidor, yo estaba en Italia y también era febrero, vaya coincidencia (acabo de darme cuenta); en la Università di Bologna fue todo un acontecimiento, se vivió de un modo intenso.

http://www.masdearte.com/item_arte.cfm?noticiaid=6332

He encontrado este enlace bastante curioso con textos y dibujos poco conocidos del artista (masdearte), que por otro lado es una página de buena información actual sobre manifestaciones artísticas. Debería leer esos diarios de Haring donde dice cosas como esta:

"Creo que el arte debe formar parte necesariamente de nuestro entorno, de nuestra sociedad. El arte es una idea, una forma de vivir, de ver y de ser, una actitud hacia la vida, es el respeto y la comprensión del orden".

http://www.haring.com/

el teléfono móvil y la antesala del verano

Estaba en Granada por la noche en casa de mi abuelita y de pronto escribí algo en el móvil que no dudé en enviar a amigos y hermanos. Qué tendrá ese telefonito que a veces me hace escribir algo muy de dentro y tal y como sale lo puedo enviar, comunicar y que quien lo reciba acepte ese aliento de palabras. Me sucede desde hace tiempo al comenzar el nuevo año pero en primavera es la primera vez... puede que porque noto un meridiano intenso de un antes y un después y todo se renueva súbitamente. Y además son curiosas las reacciones: de silencio las más, alguna llamada que no buscaba, otros son alientos de palabras que me envían y también hay sorpresas. Claro, son mensajes inesperados, pero yo tampoco lo esperaba...

Sé que hay concursos de poesía al móvil, pero no me interesan, es como si participara de una intimidad que no quisiera ser compartida todavía. Puede que esté relacionado con el hecho que el primer móvil que tuve, lo usé estando enamorada: los sms's viajaban de ida y vuelta con estrellas y cantes marineros. Era algo arrollador, un lenguaje privado entre dos, metáforas del deseo y el amor sólo nuestras. Ahora tengo un móvil con pantalla de imagen y tengo una pradera de hierba a ras de suelo de una foto que hice en Alange. Como si yo fuera un pequeño insecto que sobrevuela bajo, sobre el verde lleno de tréboles.

Después de ese último amor no he vuelto a sentir nada parecido. Las relaciones se basan en amistad donde el sentimiento no deja de ser algo moderado, sin enganches, sin demasiados problemas pero donde cabe un universo de vida hasta cierto punto lleno de autenticidad y espontaneidad. Es justo así, sin entrar en consideraciones de fe o escepticismo. La poesía ha vuelto para irse de nuevo, la había visto acercarse lentamente hace un par de años y eclosionó en abril. Luego ha dado sus vuelos de mariposa encendida de colores para morir levemente entrando en el verano. Como cuando después de un largo esfuerzo físico de cualquier índole llega el reposo, la meditación y el respiro al fin. Vivir lo que se puede vivir. Y llega la paz. Para ti, compañero de vida.

"Estrella que luce en la noche tibia,
pajarillo que alcanza el jazmín,
el desvío que enlentece un destino.
Un abrazo suave en la antesala del verano..."

poemas de cuarto creciente

Caricia de lluvia
sobre espalda de seda.
Puñado de arena cálida
sobre piel de bronce.
Brisa de mar en la frente,
mi boca nada en su océano,
soñadoramente.

***

Vuelo.
Desde mi alto vuelo
la raya divide el
mar de la tierra.
A un lado lo azul,
cambiante, capricho,
ondulante, salado.
Al otro, el hombre
tendido en la tierra,
fija, estable, dulce,
verde en primavera,
festoneada de flores.

Lo húmedo mezcla
lo seco y la arena,
yo dibujo cuando
la ola retrocede
un nombre, justo,
anudado. Vuelve,
mar, vuelve!

***

Hijos de los dioses,
de la tierra que hay
más allá del mar
¿le habéis visto?

Hace tiempo dejó
su huella en esta playa
y el cielo ha mudado
dos estaciones –largo, largo
su pelo será crecido-.
Sus ojos parecen hundidos
pero sólo es para vencer
el viento, la luz diáfana
¿no lo habéis distinguido?

Decidle que le espero, en
esta hondonada verde,
donde al pie del sauce
rezo a Venus su retorno…
de la música de las hojas
mi aliento.

***

Has pasado las hojas del libro
donde una vez pusiste una flor,
si alzas la mirada,
al pie de la ventana se ven
azaleas y petunias
y ese vientecillo suave
que mece la cortina blanca.

Nada de eso es cierto
sino sólo lo que tus ojos
esconden a los otros.
El clamor de olas,
el torbellino de espuma
que rompe en la playa extensa.
Sólo eso es cierto,
como la mano que escribe
sin sosiego ni consuelo.

***

Rozo suavemente tu mejilla
para ir acercándome a tu
boca, primero intento
calcar su forma –mis
labios reposando en los tuyos-
sin presión, sin fuerza.

Luego, cálidamente, muerdo
tu labio inferior, meto
mi lengua lentamente, ya
me aprisionas, ya no
salgo del beso…

Sueño de beso rojo,
caliente e infinito
-lo vivo porque lo sueño-.
Beso, al final sólo es un sueño.
Sueño, sueño de beso rojo.

***

Inerme, pierdo mi vista en tu horizonte:
el agua se reconcilia con el viento.

Viva, beso tus párpados de arena,
el oro olvidado de los dioses,
retenido, robado esta noche.

***

En el hueco de mis manos
recojo besos de agua cristalina
y bajo el arco árabe percibo
el cuerpo donde refugio todo
mi deseo...

***

Dulce margarita que habitas mi casa a finales de mayo,
te cuento mis sueños y mis devaneos los sabes,
como sabes mis ansias y mis quiebros lentos, mis recodos…

***

Entre las ramas verdes habita el recuerdo,
ensoñándose dentro de los pétalos blancos.
Un reino de ámbar y azabache a punto de descubrir.
Alma de agua, a quien yo daría mi vida.
Tiempo que se oculta en los troncos de mi anochecer de olvido.

(abril-junio 2006)

hammam

"Entra. Esta es la casa del cuerpo como vino del mundo. La del fuego que era agua, la del agua que era fuego. Entra. Cae como la lluvia, enciéndete como la paja. Que tu virtud sea la alegre ofrenda en la fuente de los sentidos. Entra."

... Se acaba mayo, con sus flores y su ausencia de lluvia. Hoy me encuentro un poco sin palabras, algo muda ante el reflejo que me devuelve la vida, con su "tempo" en ocasiones más lento -incluso la sensación de tiempo parado-. He soñado con un hammam que se encontraba en medio de la naturaleza, con arcos árabes bellamente cincelados y coloreados. Se encontraba dispuesto en piscinas de agua a varias alturas. Solitario y yo mirandolo sin creer. Recuerdo varios baños árabes de Granada, Córdoba, Sevilla. Se habla despacio, se siente la temperatura cambiante del agua en la piel. Se añora aquella época, desconocida, donde hombres y mujeres en momentos separados disfrutaban del hammam. Cuerpos desnudos que se comunican en el silencio, la piel que se deja restregar, masajear. El té que refresca por dentro.

Hay un escritor que con sus palabras define la sensualidad de los baños y la corporeidad femenina. Se trata de Alberto Ruy Sánchez. Sólo leí "Los jardines secretos de Mogador", me queda por leer el resto de sus libros, prosa de los sentidos, búsqueda de la belleza en el tiempo parado del hammam, tal vez perdida y algo recobrada en mi baño y mi sueño...

en el hammam,
http://www.angelfire.com/ar2/libros/Hammam.html

los demás relatos inspirados en Mogador:
http://www.angelfire.com/ar2/libros/Mogador.html

Pere Gimferrer. Amor en vilo.

VENUS

Yo, que vivía como el arrayán
vive de ser él mismo, en la penumbra
de alfilerazos de la soledad,
en el jardín de las alegorías,
de las esfinges ciegas que enmudecen
cuando el silencio es más que el existir,
tan sólo el tornasol del viento herido,
tan sólo herida en lo tornasolado;
yo, que vivía como vive el álamo
por la noche en la cueva submarina
donde mis ojos son una escafandra
y a tientas saben descubrir tu cuerpo,
y a tientas saben describir tu cuerpo,
el tacto que los días tornasolan;
yo, que vivía como quien se afina
por ser hoja de álamo en el aire,
vivo ahora del aire de tu cuerpo,
y tu cuerpo me vuelve llamarada,
y empiezo a ser, y voy a ser, y soy
un arrayán cegado por la luz.

30-VI-2005.


L'OR DE L'AZUR

No es fulgor, no es ardor, y no es altor
lo que me da de ti lo que te adoro,
con la luz que se va: es el oro, el oro,
es el oro hecho sombra: tu color.
(J.R.J.)

Como los cristales de Bohemia,
como con la penumbra del clavel,
esta daga del cuerpo se desliza
en el latido de la insinuación:
más allá de nosotros, las palabras,
los gestos, el arder, la pantomima
y las celebraciones del deseo,
de los escopetazos de la luz;
y nuestra vida es sólo esta raíz
asida a un tronco de hojas enlazadas,
el bosque de los árboles de niebla,
la dentellada vuelta un esplendor,
porque queremos más, porque queremos
ser siempre aquella dádiva que el viento
entrega a las palmeras del crepúsculo,
esta declinación de árboles vivos,
oscurecidos de estupefacción,
porque la noche es más que nuestros cuerpos,
la joya de las nieves purpuradas,
lo que en tu cuerpo me canibaliza,
la vida de la púrpura al quemar;
lo llamamos amor, mas es el oro,
el oro de los cuerpos entregados,
la entrega de los cuerpos al clamor
que truena en el silencio de la luz
y a tientas reconoce en el deseo
la máscara del día al deslumbrar.

24-VII-2005.

http://amediavoz.com/gimferrer.htm

el sueño

La chica había despertado de su sueño muy lentamente, era ya tarde y recordaba las imagenes confusas... veía una pantalla de móvil que se configuraba como la del ordenador con grandes iconos y le resultaba imposible ver los mensajes enviados y no entendía nada... Soñaba que se encontraba incomunicada en un espacio blanco y limpio... -en un día podía dormir horas y horas que acumulaba de cansancio de quién sabe, años, y sólo de noche encontraba la lucidez suficiente para poner algo de orden en los recuerdos de lo soñado-. Estaba en una oficina y se acercaba un chico -sé quién es, lo conozco y lo veo a menudo- la abrazaba sobre la mesa con un beso duro y rígido, como contenido y vergonzoso, con esa barba corta que hace daño, ella le decía que no podía besarle así... que se relajara y a su vez lo abrazó siempre vestido, como si fuera un niño con miedo pasando el brazo entre sus piernas y apretando la espalda de él contra su pecho fuerte y cálidamente... Ella no echa de menos lo lejano, lo que no tiene cerca pero lo sueña y cree que así se comunica con aquellos con los que sueña, o piensa incluso a veces que aunque no sueñe -despierta y consciente- aquellos en los que piensa o recuerda de algún modo están en contacto leve, pausado y sin ansia... Como cuando se avecina la hora de la siesta de un día de descanso no habitual y se tiende en la penumbra de la habitación color crema y se acaricia con algo de color azul y rosa que vibra y conmueve su piel... de este modo entra en el sueño y en los deseos, en un mundo dulce que comparte como si viajara en la estratosfera en un satélite plateado que mira a la tierra cerca y lejos...

el amor y las flores enlazándose

El calor avisa que se acaba algo en estos meses... los zapatos cerrados, los colores oscuros, la piel casi virgen comienza a respirar al fin. En la bicicleta es más intensa la sensación del aire cálido, más agradable si cabe el pedaleo suave. Atravesar el parque y ver el suelo matizado de malva de la jacarandá y las buganvillas de color fucsia es un espectáculo hermosísimo. Desde marzo que empieza la rosa de pitiminí hasta junio que termina la floración de los árboles, es todo un continuo de flor... El azahar, los setos, los lilos, el arbol del amor... El amor y las flores enlazándose. El amor que sólo es un sueño desvanecido por los años. El amor que inspira poemas que se lleva el viento. Ensalzo el amor, como fuga y música intemporal, como algo inasible y mágico que nos rodea sin habitarnos, como algo bello que unifica los colores de la vida. Tal vez amor igual a juventud, igual a locura, igual a risa... Los lugares del amor, el tren del encuentro, el viaje hacia el amado, las noches inacabables, la felicidad que no cabe en el pecho, quién sabe por qué esta estación y este año me ha visitado el mensajero del amor. La espera, la dulce e inevitable ignorancia del futuro. Los mitos, los sueños, el oro con que nos viste alguna vez y después el olvido y la desnudez, para una vez más en un presente abierto amar a quien no conocemos ni vemos... Oculto y pleno, insondable y amplio, suena en mi oído todo el amor que viví y el que no he vivido para volver a creer y a pensar en ello, aunque me resista a creer y aunque piense que no existe ese amor y las flores enlazándose...

eppur si muove!

Se siente como el verano va entrando poco a poco, ya no se sabe qué prenda ponerse y en qué momento efectuar el cambio de guardarropa. Es cuando sentimos que el sol nos descoloca y no es más que un simple movimiento de la tierra alrededor del astro rey. Como Galileo Galilei, me planto y sostengo que el movimiento en sí no es más que una abstracción -como el tiempo- algo relativo. En realidad, a lo que me quería referir además, es al movimiento slow, esa tendencia que ha influido en la alimentación, en el urbanismo, los ritmos del trabajo... en una posible vida lenta que se desarrolle en las ciudades. Omito debates de cerrar calles al coche y a los molestos ruidos y humos que provoca a los de a pié, hoy poco comprendidos. Hay que esperar una jornada dominical o una pasada de la vuelta ciclista para caminar sin tanto bólido cabreado.

Padua, es una bella ciudad del norte de Italia, con soportales medievales no más altos de dos metros. Desde ella tracé una vez un compás para visitar Venecia, Verona y Mantua, Ferrara, Vicenza, Bassano del Grappa. Cinco jornadas pletóricas de junio de 1987. Ciudades donde el paseante tiene mucho que gozar, como sucede en pequeñas ciudades de España... También, existe otro movimiento, este ya más personal. Uno elige cuando moverse hacia algo o alguien -como expresión de un deseo- y cuándo estar quieto, que puede servir tanto para no actuar de un modo poco elegante o descontrolado, como para quién sabe, esperar que "lo otro" se mueva hacia nosotros o se quede más quieto que nunca. Puede que a veces, como ausencia de movimiento o movimiento lento, tal vez sea más agradable la espera, la ausencia de acontecimientos, incluso el silencio, en favor de una vida reposada y puede que más completa. Ofrezco una duda que no se resuelve en dos párrafos, junto a los besos que vinieron en mayo sin yo llamarlos...

Movimiento slow:
http://www.flylosophy.com/archives/slowfood_10_news.htm

Alange

Delante de mí dos cigüeñas simétricas, quietas, detrás
el cielo oscuro –como tu pelo- pienso. Se apoyan
sobre una cúpula mínima –seno blanco- hexágono
en la antigua techumbre de la ermita.
Mi plegaria, desvelarte, tal vez despertarte,
puede que descubrirte, quizá deslumbrarme.

***

Empieza la semana en cuarto creciente –no hagas caso
del ladrido de la falta de esperanza, la debilidad
es sólo transitoria, amiga mía-
Volverá la fortaleza, los días verdes, los caminos
transparentes –la luz de tu mirada-
Conversaciones quedas en la noche tranquila
-él y yo en otra parte, en otro lugar-
definitivamente ha quedado el pasado
tras el quicio de la puerta, que cierra en lamento
de una felicidad que fue y ya no.
Desalojo.
Mudanza.
Futuro.

(balneario de Alange, 30 de abril de 2006)

Stefan Zweig

"Al día siguiente te instalaste, pero, por mucho que estuve espiando, no te pude ver el rostro. Esto aumentaba mi curiosidad. Finalmente, al tercer día te vi y la sorpresa fue conmovedora. Eras tan distinto, con tan poca semejanza a mi imagen infantil de un dios paternal... Vestías un encantador traje deportivo marrón claro y subías la escalera de dos en dos, con tu juvenil e incomparable estilo. El sombrero lo llevabas en la mano, por lo que, con indescriptible sorpresa, pude ver tu radiante y despierto rostro y tu cabello lleno de vida. Me asusté de lo joven, guapo, esbelto y elegante que eras. Es extraño que en ese primer segundo pudiera descubrir eso que en ti me sorprende y sorprende a los demás. Vi que eras dos personas en una: un joven ardiente, impulsivo y aventurero, y, al mismo tiempo, en tu arte, un hombre enormemente serio, responsable, cultivado. Sin darme cuenta percibí algo que después vieron todos, que llevabas una doble vida, una vida con una superficie abierta al mundo y otra en la sombra, que sólo tú conocías. Esta profunda ambigüedad, el misterio de tu existencia, me atrajo desde el primer momento..."

(Carta de una desconocida. Fragmento.)

Hotel California, Eagles

la canción...
http://www.youtube.com/watch?v=7NA4Ly59Jqc

y algo por ahí...
http://www.lacoctelera.com/logoss/post/2005/07/21/habitacion-001

"En una autopista oscura y desierta
Aire fresco en mi cabello
Tibio olor de colitas
Levantándose por el aire
Mas adelante en la distancia
Vi una luz brillante
Mi cabeza se puso pesada
Y mi vista se hizo débil
Tuve que parar por la noche
Ahí estaba parada en la entrada
Oí la campana de misión
Y estaba pensando
Esto podría ser el cielo o podría ser el infierno
Entonces ella prendió una vela
Y me mostró el camino
Había voces en el corredor
Pensé que las escuche decir

Bienvenido al Hotel California
Un lugar tan encantador (bis)
Una cara tan encantadora
Espacio suficiente en el Hotel California
Cualquier época del año (bis)
Puedes encontrarlo aquí (bis)

Su mente es de la loca Tiffany
Y tiene el Mercedes Benz
Y tiene muchos bonitos, chicos bonitos
Que ella llama amigos
Dulce sudor de verano
Un baile para recordar (bis)
Entonces llame al Capitán
Por favor tráigame mi vino
El dijo No hemos tenido a ese espíritu aquí desde 1969
Y aun esas voces llaman desde lejos
Y te despiertan en medio de la noche
Solo para escucharlas decir

Bienvenido al Hotel California
Un lugar tan encantador (bis)
Una cara tan encantadora
Ellos lo están gozando en el Hotel California
Que agradable sorpresa (bis)
Trae tus coartadas

Espejos en el techo
Champaña rosa en hielo
Y ella dijo
Solo somos prisioneros aquí
De nuestra propia practica
Y en la cámara maestra
Se reúnen para el festín
La apuñalan con sus cuchillos de acero
Pero simplemente no pueden matar a la bestia

Lo único que recuerdo
es que estaba corriendo hacia la puerta
tenia que encontrar el pasaje
que me llevara al lugar
donde estaba antes
Relájate! dijo el hombre de la noche
estamos preparados para recibirte
puedes reservar en cualquier momento
que quieras pero nunca puedes irte!!!"

ángel de pelo oscuro

Te he visto una vez, o te vislumbré tal vez, ángel de pelo oscuro radiante de vida. Cuando el invierno era crudo y tus ojos, un enigma. Sé que caminas solo por la playa, ante la danza de las mareas, escuchando ramajes que se quiebran, o música de amaneceres limpios. Tu cuerpo no siente lo que hay más allá de la roca, sino la arena fina que se escabulle entre los dedos de tus pies desnudos, acostumbrados al agua atlántica. Príncipe, absolutamente bello. Descubre por mí qué hay bajo las olas de aquel horizonte hacia levante… qué secreto de silencios aguarda mi mirada, hace tiempo dormida. Una concha fina se desprende de la espuma suave… la atrapo antes que se hunda, invisible. Antes que pierda la forma que tantos siglos modeló ese arte… Sin verme, sin saberte… el aire azul gira y retrocede más allá del pueblo para poder abrazarlo y respirarlo. Aturdida, pongo mi mano en la huella desvanecida que dejas en la orilla.

Baudelaire y los tornasoles de seda

Me derrito -y por qué no- me embeleso al leer las palabras de Baudelaire sobre la mujer: "La mujer es, sin duda una luz, una mirada, una invitación a la felicidad, una palabra algunas veces"..."las muselinas, las gasas, las amplias y tornasoladas nubes de tela"... todo un raptus de seducción, dejando para otro día su capítulo "El elogio del maquillaje" y sus magníficos párrafos sobre el dandismo, glorioso ejemplo de rebeldía como actitud de distinción social y destructor de la "trivialidad". (El pintor de la vida moderna, 1868)

Qué agradable me parece lo que sugiere como si fuera un pintor de escenas de calle. Esa mujer, exclusiva, ahora ya no existe más pues el énfasis está más abajo del vestido, sobre la misma piel. Las joyas, los maquillajes, los trajes sedosos, ya son historia. Vende la naturalidad y los hombres están tomando protagonismo. Quien seduce es la mujer, al hombre dispuesto a dejarse seducir... ya no más al contrario. El artificio sigue acompañando a la belleza, en la espiral que mueve el deseo inexplicable por conseguir algo que no será nunca nuestro, que no tendremos en las manos, fugaz, insólito y pasajero, como las puestas de sol o los cometas en el cielo nocturno. Los espejos nos reflejan ya igualados, casi indistinguibles, pero confusos e inquietos por eso mismo, por no sabernos distintos, dandis o mujeres bellas... (a mis queridos separatas en preferia)

Eugenio Montale

Recientemente, Igitur ha publicado en edición bilingüe el poemario de Eugenio Montale titulado "Las ocasiones". Según palabras de Antonio Colinas -cuyo enlace al artículo especifico más abajo- "de los poetas contemporáneos italianos, que reaccionaron contra la “losa” de la poesía d'annunziana, pocos lo hicieron de manera tan radical como Montale y Ungaretti. Quizá este último no hizo otra cosa que poner de relieve su voz pura y concisa y expresar con naturalidad su concepción de la poesía"... continúa:

"Es, sin embargo, Montale el que hace menos concesiones al lirismo fácil, a la fluidez expresiva y a la sintonía con el lector cómodo. Para ello, no dudó incluso en descreer –gesto muy al uso– de la poesía, ya desde el mismo título de su discurso al recibir en Estocolmo en 1975 el Premio Nobel: “¿Es aún posible la poesía?” Esta duda inútil generaliza la que ya Adorno había emitido con anterioridad con sentido trágico. Además, en la misma ocasión, situaba Montale al poeta que había en él a la misma altura que el traductor, el bibliotecario o el crítico musical o literario."

El libro, incluso materialmente, es una edición cuidada y limpia. Por ello recomiendo la editorial y su línea de poesía.

Más sobre la editorial Igitur (algo anticuada):
http://www.edigitur.com/

Artículo de Antonio Colinas:
http://www.elcultural.es/HTML/20060406/Letras/LETRAS16932.asp

El poeta:
http://www.bibliotecagodella.com/index.php/escritores/montale_eugenio/
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2057

mujer de arena...

Noté que ella introducía algo metálico en mi boca dentro de un beso – ¿una joya tal vez? – su cuerpo desnudo pesaba ligeramente sobre el mío, era de noche en la habitación. En un movimiento lento introdujo un objeto suave y rígido poco a poco en mi sexo... su abrazo era cálido y arenoso. Algo en ella me era familiar, ese corte de pelo encrespado de un rubio platino, su anatomía fina y delgada…

La ambigüedad fluía entre nosotras... ¿quién era la que me acompañaba en el sueño? puede que un desdoblamiento de mí misma, el deseo de una amante o el reflejo de la mujer desconocida de mi amigo... mientras jugaba sobre mí susurraba que conocía el lugar donde ellos se reunían para amarse...

Se encuentran esas noches en la habitación alta de aquel edificio – me decía quedamente al oído mientras seguía encima de mí – la habitación tiene unas cortinas que caen hasta el suelo cubriendo el amplio ventanal... podemos ir a sorprenderles tú y yo -. Escuchaba aquellas palabras como si vinieran de muy lejos, de un espacio dentro de nuestros ojos cerrados ya medio adormiladas...

Por un instante pensé que él le había pedido a su amante que me encontrara, que me buscara para poder estar los tres reunidos una noche... el enlace que haría posible un deseo común... el aire se volvía oscuro y sólo podía sentir su presencia muy cerca de mí... la confusión se adueñaba de mi mente y veía aquella habitación en penumbra como si ya hubiera sucedido: el amplio lecho tenía las sábanas removidas, caían hacia un lado, el silencio acompañaba las sombras en el muro...

No había nadie allí. Habíamos estado en aquella estancia plateada, amándonos con esa cadencia apasionada que da el previo conocimiento de lo ya soñado, de lo ya pensado. Era tan sencillo de recordar... De ellos, de nosotras, quedaba el perfume de nuestros cuerpos, los restos de caricias y besos en el lecho, los gemidos ya apagados en la hermosa noche.

Puede que estuviera soñando pero la sensación esta mañana del recuerdo de aquel beso con la joya dentro, tan real... Ella, que con cierta intimidad jugaba en mi sexo como si lo hubiera hecho antes... era tan agradable dejar que me cubriera aquella desconocida de pelo claro, prolongando un placer que llegaba lentamente a su cenit en el reducido espacio del sueño...

Y el deseo que vuelva a suceder de nuevo un encuentro imprevisto, aunque ya imaginado, mueve mis ojos hacia la noche, abrazando la almohada que hace de aquella mujer joven y bella, de piel de arena y cabellos tan rubios... Cierro los ojos... ella acude presurosa para renovar el goce de mi deseo oculto... La chica que ha venido para quedarse y endulzar mi despertar de hoy, la que sueño en mis noches desde hace tiempo...
(abril 2004)

de noche en la bicicleta

Qué magnífica sensación montar en bici de noche, en el aire fresco y ya más limpio, bajo los naranjos y palmeras en el carril bici que podemos gozar desde hace unos años... De regreso a casa, recuerdo que hace poco tiempo me he recuperado de una larga enfermedad típicamente invernal y que por ello he dejado de fumar. Noto que no me agoto, no me acaloro, es mejor en muchos sentidos. Aunque no esté en forma, lo mejor de todo es poder montar en bici. La gente corre a mi lado, los footineros; yo, le doy fuerte al pedal en ocasiones. He cogido la de montaña, que se presta a movimientos más rápidos.
Pienso en mi amigo de pelo largo ¿a qué hora terminará su trabajo? Verá la noche diferente a como la veo yo, supongo, no sé cuántas horas dormirá, si se despierta temprano con la ventana levantada... en la cena, cogeré una copa de vino y brindaré por todos los que saborean el aire de la noche paseando en bici o a pié (tantos placeres sencillos aún en las manos). Buona notte, ragazzi.

rescate de marzo

Y el sol se aplaca
bajo tus pupilas
de invierno,
ahíto de besos no ofrecidos,
el mar se estanca
sosegado,
azul y viento.

***

Esta noche te añoraría,
cogería tus dedos
y despacio,
los besaría,
soñaría que tal vez
seas tú quien teje
mi sueño leve y largo,
y de mañana encontraría
una flor frente a mis ojos.
Aterciopelada.
Gozo en tu ausencia,
esperado.

Sete, ese rojo ducati no sé no sé...

Preciosa la foto, verdad? Pedrosa estrenándose en motogp visto desde arriba. Extraña sensación de no participar este año en la romería a Jerez. El casco se queda en casa, mi amigo este año no saca la moto desde Castellón. Y por la avenida escucho los rroooaaarr y veo las parejas acopladas... yo, aquí. Mirando. Qué ganas, dios. Mi hermano y su peña ya en la botellona nocturna con miles de gentes en ese ambiente tan peculiar y que en el puerto, mañana, entre marisquito y cervecita, resulta un micromundo de locos y cuerdos que se saludan y hacen amistad. Es bonito, a pesar de que algunos no sepan dónde están los límites. Empieza la fiesta. Y yo, mañana a currar. Me pierdo también los entrenos, ofú. Pero no la carrera, hasta el domingo!

Cojo mi catalejo y enfoco la imagen

Cojo mi catalejo y enfoco la imagen. Es de día y veo a un amigo apoyado en su volvo rojo. Tiene cruzados los brazos en el pecho y saluda al sol con gafas oscuras. Parece satisfecho. Le mando un beso invisible. Giro la lente a mi derecha. Es de noche y una amiga descansa aturdida en el sofá. Su mirada está fija y parece como si estuviera dando vueltas alrededor de un pensamiento. Echa su cabeza hacia atrás y cierra los ojos en un pequeño sueño. Cierro los míos también y enfoco de nuevo. Es la hora del atardecer en el desierto, mi hermana departe con los compañeros de expedición. Su rostro sonríe con las mejillas llenas de calidez. Hacen planes para el día siguiente alrededor de la cena. Suspiro hondo. Me gustaría estar con ellos. En su espacio. Sigo mirando, tengo curiosidad. Es de noche y la silueta de una mujer camina por el borde del mar. Tiene el pelo claro y lleva una túnica de verano. A su lado hay un hombre alto. No hablan, pero llevan el mismo paso. Ella piensa en el cuadro que pintará mañana. El, en los próximos peces que pescará. La luna cae creciente sobre esa estrella que creo es Venus.

suena allá arriba la copa de las palmeras

El viento empuja fuerte mientras camino por el parque. Hace ese tiempo que resalta los colores de la atmósfera. Hay viento, hay promesa... suena allá arriba la copa de las palmeras. Las más altas.
Esta noche, recibo con inmensa gratitud los comentarios y correos que me alientan apenas comenzando a andar. Mi sonrisa para los que están ahí. He visto otros blogs. Otras miradas y palabras. ¿Hay tanto sobre lo que decir? ¿hay tanto sobre lo que hablar? o no será mejor, tomar el hacha y quebrar, romper ese molde que nos agobia y salir, recrear, no cesar en la búsqueda de la forma, de la idea, de la acción incluso... pero será una mera ilusión puesto que cada principio humano que surge y provoca cambio, se desmorona para que surja otro y lo sustituya. Movimiento es la ley. O esa espiral que mencionaba Pili.

Calíope

¿Llovía? – Se preguntó somnolienta- ¿Qué era ese ruido tintineante que la despertó entre matas de hierba en la hermosa campiña? Se alzó despacio, el paño de su manto húmedo del rocío de la mañana, sus ojos, lentamente, descubrieron hermosas gotas de oro que caían del cielo, posándose con suavidad sobre ella. Se sentó bajo el gran sauce y empezó a recordar.

Mientras recogía en sus manos algunas de esas hermosas gotas doradas vinieron a su mente escenas antiguas, en un palacio cuando sólo era la niña Calíope. Dos adultos la acompañaban de la mano, mientras ella les dirigía su sonrisa. Su padre, todo poderoso Zeus miraba con ojos amorosos a su madre… demasiado pequeña para entender de política, de amor o poder, jugaba en los jardines y estanques con nenúfares y tritones. Había recibido una profunda educación clásica y le enseñaron los secretos de las palabras para recordar en el futuro las gestas de los dioses a los pueblos de Tracia y de más allá de sus fronteras… qué sensación tan agradable volver la vista a la infancia protectora y feliz.

Escribió en sus tablillas frases evocadoras. Tan absorta estaba en ello que no percibió la cercanía de ninfas y sátiros, siempre dispuestos a gozar y hacer ruido con sus caprichosos juegos. No entendía tanto alboroto sin sentido, mientras algunos pueblos no sabían lo que era algo de prosperidad. Demasiado terrenales… sin un átomo de reflexión… a veces, reconocía que los envidiaba ya que no tenían otro deber. Sin embargo, ella, más sus ocho hermanas, no tendrían descanso en la historia de la humanidad, inspirando sea la música que la poesía, el arte o la historia, la ciencia…

De nuevo se quedó absorta. En su mente veía el rostro bello de un guerrero triunfal, tanto que la luna palidecía en su presencia, en aquella dulce noche a la orilla del mar, después de la batalla… entre ellos surgió una verdadera amistad. Suspiró. No estaba destinada a permanecer en su abrazo. Pero una vez que estuvo en su sueño de musa lo ensalzaría internamente cada día que pasara. O aquél otro de la piel del león, en sus doce trabajos… tan fuerte y poderoso. Se alzó para pasear y curiosear el baño de las ninfas. Las vio retozando sin cuidado… Aquiles, qué es de ti…

Y entre su paseo y la escritura, se allegó a un monte alto, donde había de encontrar a las musas en la cita estacional con Apolo. Sintió el viento fresco azuzar su manto claro y escuchó un bello canto. Clío y Erato la esperaban bajo la dorada luz del sol.

Proust y el nacimiento de la agricultura

Escucho la radio una mañana de tormenta y desayuno ese mollete que parece salido de la tierra misma, y recuerdo la convalecencia casi permanente de Marcel. Su mirada lejana hace ver todo el universo tangible como precisamente intangible, lo más material que deglutimos se convierte en un mito. Como el mollete que acabo de degustar se ha convertido por obra de la literatura en un sistema de símbolos ocultos sobre el origen de la agricultura... período aquél que hizo cambiar toda la vida del hombre. El neolítico en el oriente próximo fue el culpable de nacimiento de la brioche. Pero ese es otro capítulo de la prehistoria.